Опять накатило...

Желтая

Последний глоток чая с сероватой трухой чаинок на дне только что купленной кружки, а за окном прожектор с территории стройки. Его белёсый свет отражается от жёлтых стенок кружки, сливаясь в одну прямую, росчерком рассекающую столешницу.

Зима. Мы продолжаем существовать с ней обособленно друг от друга, царапая ногтями замёрзшие окна, надрывая голосовые связки в тщетных попытках преодолеть сопротивление звуконепроницаемого стекла. Мы изъясняемся на разных языках, интерпретируем жесты в соответствии с разными знаковыми системами, и лишь ползущий вниз столбик термометра за окном – единственный фактор, способный привести наши мысли к общему знаменателю.

Зима мелкой изморозью скачет по разлившимся во дворе лужам, разрывает предрассветную тишину шальным криком ворон, обжигает скулы холодным дыханием, ледяным маникюром впивается в кисти рук.
Я пытаюсь проследить направление её взгляда, но она, замечая моё упорство, начинает моргать часто-часто, сбрасывая с ресниц серебристую тушь.

Резкий порыв ветра, влага, затекающая в глазницы, вытесняющая потоки слёз, взгляд искажённый, наполненный суррогатом, подобно блестящим водосточным трубам, распираемым скоксовавшимися ледышками.
Так могла бы смотреть моя поседевшая печаль, ловящая своё отражение в мутном озере усталости.

Сотни бликов, тысячи смазанных отпечатков пальцев, миллионы звуков, глухо хрипящих сквозь тусклое свечение фонарей – я замираю, зима смеётся, чай остывает.

Здесь ведут войну
За лучшие места.
Здесь идут ко дну
Взмывают в небеса. ©